Lame de fond

« Je n’ai jamais été bavard de mon vivant. Maintenant que je suis dans un
cercueil, j’ai toute latitude de soliloquer. Depuis que le couvercle s’est
refermé sur moi, je n’ai qu’une envie : me justifier, définir mon rôle dans
les événements survenus, donner quelques clés pour comprendre les tenants et
les aboutissants de ce qui n’est qu’un fait divers. » Un homme vient de
mourir. Du fond de sa tombe au cimetière de Bobigny, il évoque, sur un ton qui
n’a rien de tragique, mais au contraire ironique et presque joyeux, les
péripéties qui ont marqué la dernière année de sa vie d’exil en France. Il
n’est pas le seul à se confier. Sa femme, Lou, sa fille, Laure, une
adolescente gothique, légèrement déjantée, et une mystérieuse beauté
eurasienne, Ulma, se racontent aussi tour à tour, de façon comique ou
déchirante. En une journée, de l’aube au crépuscule, ce quatuor exhume le
passé. Il y a dans ces pages une grand-mère toute dévouée à sa petite fille,
un cadre du Parti Communiste vietnamien qui n’a pas assumé son rôle de père,
une ancienne hippie nostalgique des folles années soixante-dix, des
personnages bataillant pour échapper aux conventions, mais tout, finalement,
tourne surtout autour du séisme qui a provoqué un bouleversement dans le
quotidien d’une famille jusque-là sans histoire.