Tous ceux qui tombent

Fin août 1572. À Paris, des notaires dressent des inventaires après décès,
enregistrent des actes, règlent des héritages. Avec minutie, ils transcrivent
l'ordinaire des vies au milieu d'une colossale hécatombe. Mais ils livrent
aussi des noms, des adresses, des liens.
Puisant dans ces archives notariales, Jérémie Foa tisse une micro-histoire de
la Saint-Barthélemy soucieuse de nommer les anonymes, les obscurs jetés au
fleuve ou mêlés à la fosse, à jamais engloutis. Pour élucider des crimes dont
on ignorait jusqu'à l'existence, il abandonne les palais pour les pavés,
exhumant les indices d'un massacre de proximité, commis par des voisins sur
leurs voisins. Car à descendre dans la rue, on croise ceux qui ont du sang sur
les mains, on observe le savoir-faire de la poignée d'hommes responsables de
la plupart des meurtres. Sans avoir été prémédité, le massacre était préparé
de longue date – les assassins n'ont pas surgi tout armés dans la folie d'un
soir d'été.
Au fil de vingt-cinq enquêtes haletantes, l'historien retrouve les victimes et
les tueurs, simples passants ou ardents massacreurs, dans leur humaine
trivialité : épingliers, menuisiers, rôtisseurs de la Vallée de Misère,
tanneurs d'Aubusson et taverniers de Maubert, vies minuscules emportées par
l'événement.